Con el hilo del rumor de las gotas de agua,
y el olor de las ramas que se entrelazan,
con el crujido de la escarcha en el pelo,
y el tejido de alientos y huellas,
con el dolor sedimentado
y la sombra de las ausencias,
con lo efímero del vuelo,
y el color de lo escrito y lo sin decir,
voy tejiendo un brocado.
Un brocado de silencios.
